Chicots

L’intérêt d’un livre, et vraiment le seul intérêt, c’est qu’il vous transforme, qu’il ne vous laisse pas sortir comme vous êtes entré. Le livre, s’il n’est pas un moment-chrysalide, n’est qu’un tas de papier juste bon à caler un meuble.

D’un coup, ça décime la bibliothèque? D’un coup, beaucoup de titres tombent?

Sans doute.

D’un coup les beaux rayonnages de livres se font arracher leurs impuissants, leurs dents creuses, leurs dents gâtées, et c’est un sourire plein de chicots, vraiment une ironie, qui vous regarde désormais. Étagères naguère combles, désormais pleines de manques. Ouste! Bah.